Wie spät ist es?

Die vielleicht häufigste Antwort lautet: "Es ist fünf vor zwölf." -
Martin Walser beruhigt: "Es ist schon viel zu lange fünf vor zwölf." -
Auch H. M. Enzensberger beruhigt, indem er die Lage, wie sie sich um zwanzig nach zwölf darstellt, in einem Gedicht beschreibt, das ich hier reinstelle und kurz interpretiere. Es erschien im Band 'Zukunftsmusik' (2. Auflage 1991).

                    Äolische Formen 

        Grit, Silt, Schluff, Grand, Grus,
        kieselig, kalkig, quarzig,
        eisenschüssig, vulkanisch, hermetisch:
        Flug-, Mehl-, Quell-, Trieb-, Perlsand,
        Knochensand, Bleisand - manche,
        unerbittlich nachgiebig, geben
        beim Abgleiten an der Böschung
        eigentümliche Töne von sich,
        schrill oder tief: "klingende Sande",
        oder ein Summen, das minutenlang anhält,
        andre verdunkeln den Himmel.

        Am Ende der Zertrümmerung
        "äolische Formen": ruhelos wandernd,
        Strichdünen, Gitterdünen,
        Ketten, Wälle, Dünenkörper und -schenkel,
        ei-, sichel-, herz-, hufeisenförmig,
        Passarge, Barchanen,
        die alles was lebt
        unter sich begraben.

        Reine Kunst, die keinen Künstler braucht,
        unaufhaltsam beweglich bewegt,
        neu und unfruchtbar,
        reine Zeichnung, die niemand sieht,
        die sich einzeichnet
        in sich selber, schön,
        öde, Unterhaltung für Götter.
        (H. M. Enzensberger)

Ich interpretiere das Gedicht, indem ich auf eine Lampe zeige. (Dazu noch ein methodischer Hinweis: "Si le doigt montre la lune, l'imbécile regarde le doigt." (Mauerspruch, Paris 1968)

                      Auf eine Lampe 

        Noch unverrückt, o schöne Lampe, schmückest du
        an leichten Ketten zierlich aufgehangen hier,
        die Decke des nun fast vergessnen Lustgemachs.
        Auf deiner weißen Marmorschale, deren Rand
        der Efeukranz von goldengrünem Erz umflicht,
        schlingt fröhlich eine Kinderschar den Ringelreihn.

        Wie reizend alles! Lachend, und ein sanfter Geist
        des Ernstes doch ergossen um die ganze Form
        ein Kunstgebild der echten Art. Wer achtet sein?

        Was aber schön ist, selig scheint es in ihm selbst.
        (Eduard Mörike)

[Ich hätte ja nicht übel Lust, noch ein wenig mit Hinweisen zu spielen/verwirren:
Götterdämmerung: Walhalla brennt. - ...dämmerung: Die Sonne brennt.]